POEMAS

ELLA QUE PASA

Paso que pasa
rostro que pasabas
qué más quieres
te miro
después me olvidaré
después y sólo
solo y después
seguro que me olvido.

Paso que pasas
rostro que pasabas
qué más quieres
te quiero
te quiero sólo dos
o tres minutos
para quererte más
no tengo tiempo.

Paso que pasas
rostro que pasabas
que más quieres
ay no
ay no me tientes
que si nos tentamos
no nos podremos olvidar
adiós.

Mario Benedetti.

CONFESION....

Hijo no sé si es posible,
no sé si a mi edad aún puedo
y sacudirme ¡estos Miedos...!
Quiero cruzar este abismo
que entre nosotros abrieron,
la ignorancia y el Machismo;
los padres de mi Silencio...
Casi seguro es mejor
que miremos un video
o escuchemos a tú “ídolo”
y a partir de allí, charlemos...
Pero me cuesta, no es fácil
con los Prejuicios que tengo;
sí para vos yo “ya fui”...
si estoy “anclado en el tiempo”...
si estoy viendo “otro canal”...
y de verdad”me estoy yendo”...
para colmo, tu Mamá
siente ya remordimientos
al ver como te encerrás
en tu cuarto, en tu silencio...
y me pide y me machaca:
“¡Por favor, háblale, Viejo...!”
Y me lo dice tu Madre
que conoce tus defectos;
que te quiere y te mezquina,
y, entre gritos y reniegos,
te va modelando el alma
casi sin saberlo......
Ella si que se merece
¡que le hagas un monumento...!
Por mi parte, y en mi caso,
Hijo mío, te confieso;
yo no creo en lo que dicen
muchos padres, y más viendo
este mundo de Injusticia,
de Exclusión y Privilegios,
de Corrupción y Violencia,
¡Cómo el que estamos viviendo!...
Basta con ver y escuchar
lo que difunden los Medios
y sabrás porqué no hay Pan
y sobran los Armamentos
y sabrás porqué el Planeta
gime Enfermo, sin Remedios...
y en vez de agrandar la Mesa,
prohíben los nacimientos...!
La Tentación es real
y es cosa de nuestro tiempo;
tirar todo por la borda.....
querer empezar de cero...
antes que ser un robot
o un esclavo satisfecho,
no intervenir, solo estar,
o “hacer zapping”y... hasta luego.
Para mí, que ustedes, Hijo
entre el Ruido y el Vértigo
sin la Experiencia y el Tino
que dan la Vida y el Tiempo,
pero libres de Prejuicios,
de Ambición y falsos Miedos
se rebelan... nos cuestionan,
y están, no más, en lo cierto...!
Ya ves, no es fácil la cosa;
cuando más y más lo pienso,
menos me animo a exigirte
las cosas que me exigieron...!
Siento que más que Tu padre
debo ser Tu Compañero
Confiar y Esperar el Día
que en vos viene amaneciendo...
Y aunque te suene a teatro,
sabe Dios que yo, Tu Viejo,
quiero pedirte Perdón
por el Amor que te adeudo;
quiero ofrecerte el Cariño
que te escondí tanto tiempo;
quiero decirte en voz alta:
“ ¡TE NECESITO!" "¡TE QUIERO!”
Yo sé que vas a decirme:
“¿Recién Ahora?”. Y es cierto;
pero quiero ayudarte;
sin saber cómo, me ofrezco;
más vale tarde que nunca;
te acompañaré, aprendiendo
que el diablo sabe por diablo
pero más sabe por viejo...
Hijo querido, mira
la vida viene a tu encuentro;
lárgate a vivir, proba
vas a aprender por tu cuero:
sabrás lo que es “un Hogar”
y lo que cuesta “ el Puchero”...
Vos que sos inteligente,
¡Ahórrate los sufrimientos...!
Agradécele a la Vida
haber nacido en el seno
de una Familia criolla
de alma y de brazos abiertos;
bella Escuela de Humanismo,
de piedad y amor fraterno,
riqueza providencial que,
a Dios gracias, aún tenemos...
Si podes, sácale el jugo
al Estudio y al Colegio
los que aprenden a pensar,
tendrán un futuro cierto;
cada vez más el mundo
decide el Conocimiento;
recordá que solo es joven,
¡Aquel que sigue aprendiendo...!
Ya sé lo que muchos dicen
de esto que te estoy diciendo:
“¿Para qué tener un Título
si no hay trabajo; si es cuento
lo que te vende “la Tele”?
¡Del Porvenir y el Progreso...!
Ya sé, pero quién te dijo
¿Qué hay sólo “este Modelo”?
Por suerte, en muchos lugares,
hoy mismo está sucediendo,
en chico, bajo el rescoldo
de la Humildad y el Silencio,
que la Solidaridad
es la brasita de un Fuego
que está encendiendo la Fiesta,
muchacho, de un Mundo Nuevo.
Aunque en tus códigos rija
la Ley del Menor Esfuerzo
y la Sociedad te ofrezca
Felicidad por Sorteo,
sabrás que en la vida gana
quién se juega y se da por entero:
nunca el que arruga y se niega,
sea por Pereza o por Miedo.
La Religión del Consumo
le rinde Culto al Deseo,
antiguo dios de entre casa
que te gobierna de adentro...
Tendrás que aprender a usar
el Cuerpo, el Tiempo, al Dinero,
si querés llegar a ser
vos mismo tu propio dueño.
La Relación de Pareja
a tu edad es como un juego,
ejercicio natural
que lleva al humano encuentro
con la Mujer Compañera
que ha de ser tu Complemento;
los dos se vienen buscando
tal para cual,... ¡Qué misterio!
Ahora bien, quiero que sepas,
que si te llega el momento,
tan único y tan común,
de Ser Padre antes de tiempo;
no te asustes, no estás solo;
habrá que aunar los esfuerzos
y Jugarnos por la Vida...
¡búscame que yo me juego...!
Y si de ayuda se trata,
aquí te dejo estos Versos
nacidos del corazón:
no son gran cosa, están hechos
con un oído en la gente
y el otro en el Evangelio;
pueden servirte en la crisis
que trae el Nuevo Milenio...
Delante de vos se abren
dos Caminos, dos Proyectos
Felicidad o Desgracia;
el Servicio o el Provecho;
Compartir o Amontonar:
El Dios Vivo o Dioses Muertos;
tendrás que elegir muchacho
“Servir a Dios o al Dinero”.
Pensando en ello quisiera
regalarte Dos Consejos,
si te sirven, ocúpalos;
es lo que yo más deseo:
uno, pase lo que pase
A NADA LE TENGAS MIEDO;
y otro, SERVÍ ALEGREMENTE
como hizo siempre tu Viejo.
Por todo esto, Hijo Mío,
Hijo del Alma, Hijo Nuestro
Te pongo mi Bendición
como a mí me dio tu Abuelo;
y te recuerdo que aún
te sigo viendo en mis sueños...
No te olvides, por favor,
tú Madre y yo
¡¡¡TE QUEREMOS !!!

Julian Zini

QUISIERA

José A. Asuad

DURO CORAZÓN EL TUYO

La piedra y su volumen
Oscuro sueño mineral ajeno
al tiempo empecinado que perfora
poco a poco su recia envergadura

El mar y sus pirámides
Arrojando sus truenos sus cetáceos
Sus abismos
llenos de fuerza y odio

Lo más concreto y duro
Así en la tierra como en los espacios

Las rocas del planeta
El secreto del número
Las dimensiones del amor extraño
que rige la atracción de la materia
en las intimidades de los átomos
La fuerza misma de las aleaciones
amalgamadas en compacta masa
El cerne de urunday
y su estirpe de acero
donde resisten los rinocerontes
con sus titanios y sus tonelajes
salvajes y concretos

. . .Son una suave brisa Resultan una fécula Un anillo de seda una diamela frágil un ñanduty de niebla
...Frente a tu corazón acorazado de fría indiferencia.

Alberto Szretter

HIJA DEL VIENTO....

Han venido.
Invaden la sangre.
Huelen a plumas,
a carencias,
a llanto.
Pero tú alimentas al miedo
y a la soledad
como a dos animales pequeños
perdidos en el desierto.

Han venido
a incendiar la edad del sueño.
Un adiós es tu vida.
Pero tú te abrazas
como la serpiente loca de movimiento
que sólo se halla a sí misma
porque no hay nadie.

Tú lloras debajo del llanto,
tú abres el cofre de tus deseos
y eres más rica que la noche.

Pero hace tanta soledad
que las palabras se suicidan.

Alejandra Pizarnik

SABES TANTO DE MÍ...

Sabes tanto de mí, que yo mismo quisiera
repetir con tus labios mi propia poesía,
elegir un pasaje de mi vida primera:
un cometa en la playa, peinado por Sofía.

No tengo que esperar ni que decirte espera
a ver en la memoria de la melancolía,
los pinares de Ibiza, la escondida trinchera,
el lento amanecer sin que llegara el día.

Y luego amor, y luego, ver que la vida avanza
plena de abiertos años y plena de colores,
sin final, no cerrada al sol por ningún muro.

Tú sabes bien que en mí no muere la esperanza,
que los años en mí no son hojas, son flores,
que nunca soy pasado, sino siempre futuro.

Rafael Alberti

MAR ADENTRO

Mar adentro,
mar adentro.

Y en la ingravidez del fondo
donde se cumplen los sueños
se juntan dos voluntades
para cumplir un deseo.

Un beso enciende la vida
con un relámpago y un trueno
y en una metamorfosis
mi cuerpo no es ya mi cuerpo,
es como penetrar al centro del universo.

El abrazo más pueril
y el más puro de los besos
hasta vernos reducidos
en un único deseo.

Tu mirada y mi mirada
como un eco repitiendo, sin palabras
'más adentro', 'más adentro'
hasta el más allá del todo
por la sangre y por los huesos.

Pero me despierto siempre
y siempre quiero estar muerto,
para seguir con mi boca
enredada en tus cabellos.

(Por Ramón Sampedro)

El hijo del sueño

¡Un hijo! Tú sabes, tú sientes que es eso:
ver nacer la vida del fondo de un beso
por un inefable milagro de amor.
Un beso que llene la cuna vacía
y que ingenuamente nos mire y sonría,
¡un beso hecho flor!
¡Un hijo! Un fragante, fuerte y dulce lazo.
Me parece verlo sobre tu regazo palpitando ya;
y miro con moverse con pueril empeño
las pequeñas manos de nuestro pequeño,
como si quisieran sujetar un sueño
que llega y se va.

En el agua fresca de nuestras ternuras
mojará las alas de sus travesuras
como una paloma que aprende a volar.
y será violento, loco y peregrino,
y amará igualmente la mujer y el vino
y el cielo y el mar.
Con la sed amarga de la adolescencia
beberá en la fuente turbia de la ciencia.
¡Mi tierno cantor!

Irá por el mundo con su lira al hombro
dejando un reguero de rosas de asombro
y aun áureo fulgor.
Cruzará al galope la árida llanura
pálido de ensueño, loco de aventura
y ebrio de ideal.

Y en su desvarío de viajes remotos
volverá algún día con los remos rotos,
trayendo en los labios un sabor de sal.
Caminante absurdo, de caminos muertos
pasará su sombra sobre los desiertos
en una infinita peregrinación,
y su alucinada pupila inconforme
verá en su destino gravada
una enorme interrogación.

Pero será inútil su tenaz andanza
persiguiendo un sueño que jamás se alcanza.
Y ha de ser así, pues no hallará nunca, como yo,
la meta de todas sus ansias de hombre y poeta,
porque en las mujeres de su vida inquieta
no hallará ninguna parecida a ti.
Que tú eres la rosa de una sola vida,
la rosa que nadie verá repetida
porque al deshojarse secará el rosal.
Y como en el mundo ya no habrá esa rosa,
el irá en su búsqueda infructuosa
en pos de una igual...

José A. Buesa

Muchacha

Recuérdame esta noche y nómbrame en tu idioma,
amor mío, muchacha, territorio de pájaros,
nómbrame en las ciudades donde trepas los trenes
con la amapola herida de tu vestido diario.

No conozco tu nombre, pequeñito y apenas,
tu mínimo poema de una sola palabra,
pero voy pronunciándote cuando digo esperemos
o cuando me transitas hacia dentro del alma,
porque sé que tus rostros tienen un mismo rostro
y tu sonrisa un aire de pétalo del aire,
conozco, sé tu modo de salvarnos la vida,
vencedora inmutable, con un niño en la sangre.

Yo te he visto muchacha plural, en las ciudades,
gastándote la magia con la prisa del alba.

Las oficinas públicas, públicamente áridas,
la tienda estrepitosa, la planilla a mansalva,
esas fábricas rojas de devorar, el sueldo,
lamentables rutinas de alquilarte hasta el sábado
y tú, tu nuca tibia, trizada luz, flor pálida,
resistes esa estrecha disposición de enanos
apoyada en tus sueños como en una ventana.
Y el moscardón horario zumbándote el absurdo
para matarte adentro la condición de pájaro.
Las ciudades son turbios demagogos, son esas
celestinas anónimas de la moda, sensuales
como una gelatina de sexo pegajoso,
espesas son, a gotas, turbiamente sensuales.
Las ciudades son fríos hoteles transitorios.
Debe se espantoso morir en las ciudades.

Porque no han hecho nada por amor, tantas cosas,
porque no figurabas en los planos, muchacha.
Y ya has nacido risa, has nacido tumulto,
has nacido de pronto con un golpe de alas.

Y ahora que has venido, que ya estás, que has llegado,
hay que cambiarlo todo, decir amor y amarnos,
clausurar las planillas, postergar las ganancias,
ahora que has llegado con tu fragante risa
qué han de hacer los señores de destino contable. . .

En horas de oficina, bajará mi poema,
a decirte en la oreja: territorio de pájaros. . .
Pero sigue guardando flores en la cartera,
la última dulce carta, un poema de Pablo,
sigue guardando signos de combatir el moho,
subversivos panfletos de construir la esperanza.

Muchacha, estrella nuestra, amor en todas partes,
los poetas cantamos para tu pie desnudo,
para tu sangre diaria,
porque somos la vida y esa sonrisa tuya,
nada más que la vida,
la vida y tú,
muchacha. . .

por Armando Tejada Gómez

imagen: obra de Edvard Munch "Muchacha en la Mañaña"

Dicotomía Incruenta

Siempre llega mi mano
Más tarde que otra mano que se mezcla a la mía
Y forman una mano.
Cuando voy a sentarme
Advierto que mi cuerpo
Se sienta en otro cuerpo que acaba de sentarse
Donde yo me siento.

Y en el preciso instante
De entrar en una casa,
Descubro que ya estaba
Antes de haber llegado.

Por eso es muy posible que no asista a mi entierro,
Y que mientras me rieguen de lugares comunes,
Ya me encuentre en la tumba,
Vestido de esqueleto,
Bostezando los tópicos y los llantos fingidos.

OLIVERIO GIRONDO

Estoy Cansado de Trabajar

Estoy cansado de trabajar y de ver a la misma gente camino a mi trabajo todos los días. Llego a la casa y mi esposa sirvió lo mismo de la comida para cenar.

Voy a entrar al baño y mi hija de apenas año y medio no me deja porque quiere jugar conmigo, no entiende que estoy cansado. Mi Padre también me molesta algunas veces y entre clientes, esposa, hija, padre, me vuelven loco, quiero paz.

Lo único bueno es el sueño, al cerrar mis ojos siento un gran alivio de olvidarme de todo y de todos.

- Hola, vengo por ti.

- ¿Quién eres tu? ¿Cómo entraste?

- Me manda Dios por ti. Dice que escuchó tus quejas y tienes razón, es hora de descansar.

- Eso no es posible, para eso tendría que estar...

- Así es, si lo estás, ya no te preocuparás por ver a las mismas gentes, ni de aguantar a tu esposa con su guisos, ni a tu pequeña hija que te moleste, ni escucharás los consejos de tu padre.

- Pero...que va a pasar con todo ?? con mi trabajo ??

- No te preocupes, en tu empresa ya contrataron a otra persona para ocupar tu puesto y por cierto, está muy feliz por que no tenia trabajo.

- Y mi esposa y mi bebé ??

- A tu esposa le fue dado un buen hombre que la quiere, respeta y admira por sus cualidades y acepta con gusto todos sus guisos sin reclamarle nada. Y además, se preocupa por tu hija y la quiere como si fuera suya y por muy cansado que siempre llegue del trabajo, le dedica tiempo para jugar con ella y son muy felices.

- No, no puedo estar muerto.

- Lo siento, la decisión ya fue tomada.

- Pero...eso significa que jamás volveré a besar la mejillita de mi bebé, ni a decirle te amo a mi esposa, ni darle un abrazo a mi padre.

- NO, NO QUIERO MORIR, QUIERO VIVIR, envejecer junto a mi esposa, NO QUIERO MORIR TODAVIA...

- Pero es lo que querías, descansar, ahora ya tienes tu descanso eterno, duerme para SIEMPRE.

- NO, NO QUIERO, NO QUIERO, POR FAVOR DIOS....!!!!

- ¿Qué te pasa amor?, ¿tienes una pesadilla?, dijo mi esposa despertándome.

- No, no fue una pesadilla, fue otra oportunidad para disfrutar de ti, de mi bebé, de mi familia, de todo lo que Dios creo.

¿Sabes?, estando muerto ya nada puedes hacer y estando vivo puedes disfrutarlo todo.

"el escribidor"

DENTRO DE TI ESTÁ EL SECRETO

.

Busca dentro de ti la solución de todos los problemas,
hasta de aquellos que creas más exteriores y materiales.

Dentro de ti está siempre el secreto; dentro de ti están
todos los secretos.

Aun para abrirte camino en la selva virgen,
aun para levantar un muro, aun para tender un puente,
has de buscar antes, en ti, el secreto.

Dentro de ti hay tendidos ya todos los puentes.
Están cortadas dentro de ti las malezas y lianas que
cierran los caminos.

Todas las arquitecturas están ya levantadas dentro de ti.
Pregunta al arquitecto escondido: él te dará sus fórmulas.

Antes de ir a buscar el hacha de más filo, la piqueta más
dura, la pala más resistente, entra en tu interior y pregunta...

Y sabrás lo esencial de todos los problemas,
y se te enseñará la mejor de todas las fórmulas,
y se te dará la más sólida de las herramientas.

Y acertarás constantemente,
pues que dentro de ti
llevas la luz misteriosa de todos los secretos".

AMADO NERVO"

TRABAJAR CANSA

-
Los dos, tendidos sobre la hierba, vestidos, se miran
a la cara
entre los tallos delgados: la mujer le muerde los
cabellos
y después muerde la hierba. Entre la hierba, sonríe
turbada.
Coge el hombre su mano delgada y la muerde
y se apoya en su cuerpo. Ella le echa, haciéndole dar
tumbos.
La mitad de aquel prado queda, así, enmarañada.
La muchacha, sentada, se acicala el peinado
y no mira al compañero, tendido, con los ojos
abiertos.

Los dos, ante una mesita, se miran a la cara
por la tarde y los transeúntes no cesan de pasar.
De vez en cuando, les distrae un color más alegre.
De vez en cuando, él piensa en el inútil día
de descanso, dilapidado en acosar a esa mujer
que es feliz al estar a su vera y mirarle a los ojos.
Si con su piel le toca la pierna, bien sabe
que mutuamente se envían miradas de sorpresa
y una sonrisa, y que la mujer es feliz. Otras mujeres
que pasan
no le miran el rostro, pero esta noche por lo menos
se desnudarán con un hombre. O es que acaso las
mujeres
sólo aman a quien malgasta su tiempo por nada.

Se han perseguido todo el día y la mujer tiene aún la
mejillas
enrojecidas por el sol. En su corazón le guarda
gratitud.
Ella recuerda un besazo rabioso intercambiado en un
bosque,
interrumpido por un rumor de pasos, y que todavía
le quema.
Estrecha consigo el verde ramillete -recogido de la
roca
de una cueva- de hermoso adianto y envuelve al
compañero
con una mirada embelesada. Él mira fijamente la
maraña
de tallos negruzcos entre el verde tembloroso
y vuelve a asaltarle el deseo de otra maraña
-presentida en el regazo del vestido claro-
y la mujer no lo advierte. Ni siquiera la violencia
le sirve, porque la muchacha, que le ama, contiene
cada asalto con un beso y le coge las manos.

Pero esta noche, una vez la haya dejado, sabe dónde
irá:
volverá a casa, atolondrado y derrengado,
pero saboreará por lo menos en el cuerpo saciado
la dulzura del sueño sobre el lecho desierto.
Solamente -y esta será su venganza- se imaginará
que aquel cuerpo de mujer que hará suyo
será, lujurioso y sin pudor alguno, el de ella.

César Pavese

Pleito de Amar y Querer

Me muero por preguntarte
si es igual o es diferente
querer y amar, y si es cierto
que yo te amo y tú me quieres.

-Amar y querer se igualan
cuando se ponen parejos
el que quiere y el que ama.


-Pero es que no da lo mismo.
Dicen que el querer se acaba
y el amar es infinito;
amar es hasta la muerte,
y querer, hasta el olvido.

-Dile al que te cuente historias
que el mundo es para querer,
y amar es la misma cosa.

-Querer no es amar. Amando
hay tiempo de amarlo todo:
a Dios, al esposo, al mundo;
tocar el borde y el fondo
y amar al hijo del pueblo
como al hijo del esposo.
-¿Querer es ser para uno
y amar es ser para todos?

-No; amar es amar, y amar
es como amar de dos modos:
a unos como hijos de Dios,
y como a Dios, a uno solo.

-¿Amar y querer? Parece
que amar es lo que abotona
y querer lo que florece.

Dicen que amar no hace daño
donde querer deja huella.

Si querer es con la uña
donde amar es con la yema...

-Querer es lo del deseo
y amar es lo del servicio;
querer puebla los rincones,
amar puebla los caminos;
queriendo se tiene un gozo
y amando se tiene un hijo.

-Amar es con luz prendida;
querer, con la luz apagada;
en amar hay más desfile,
y en querer hay más batalla.

-Luego querer no es amar;
querer es guerra con guerra
y amar es guerra con paz..

-Querer no es lo que tú sientes,
querer no es lo que tú piensas;
tu querer de agua tranquila
ni bulle ni arrastra piedras.

Querer no es esa apacible
ternura que no hace huella.

Querer es querer mil veces
en cada vez que se quiera.

Querer es tener la vida
repartida por igual
entre el amor que sentimos
y la plenitud de amar.

Es no dormir por las noches,
es no ver de día el sol,
es amar sin dejar sitio
ni para el amor de Dios;

Es tener el corazón
entre las manos guardado,
y si ella pasa, sentir
que se nos abren las manos;

Es tener un niño preso
y envejecido en la cuna;
querer es brasa que vive
de la propia quemadura;

Es no reír, porque hay algo
de lágrima en la sonrisa;
es no comer, porque sabe
a corazón la comida.

Es haber amanecido
sin habernos explicado
cómo sin haber dormido
pudimos haber soñado.

-Todo esto es querer y amar,
y amar es más todavía,
porque amar es la alegría
De crearse y crear.

Es algo como una idea
que inventa lo que se quiere,
porque el quererlo lo crea.

No hay un hombre que supere
a la versión que de ese hombre
da la mujer que lo quiere;
ni existe mujer tan bella,
ni existe mujer tan pura
como la que se figura
el hombre que piensa en ella.

Por eso, al estarte amando,
si con un amor te quiero,
con otro te estoy creando,

y tú, en el amor que sientas,
si con un querer me quieres,
con otro querer me inventas.

Pero allí no se detiene
la creación del amor
e inventa un mundo mejor
para el que ni mundo tiene.

Y el amor se vuelve afán
de gritarle al pordiosero:
-"Quiero, y porque quiero, quiero
que nadie te quite el pan"

Que nadie te quite el vino,
que no te duela en los pies

la limosna del camino;

Que te alces, alzado y frío
el puño de tu derecho,
prestado en rabia a tu pecho
el amor que hay en el mío.

Del obrero y sus quereres
todo el rescoldo se vea
cuando haga la chimenea
suspirar a los talleres,

Y en la voz del campesino
vaya un poco de mi amor,
como de savia en la flor,
como de agua en el molino.

Y así el amor es caricia
que se nos va de las manos
para servicio humanos
en comisión de justicia.

Amar es querer mejor,
y si le pones medida,
te resulta que el amor
es más ancho que la vida.

Amar es amar de suerte
que al ponerle medidor
te encuentras con que el amor
es más largo que la muerte.

Y en el querer lo estupendo,
y en el amar lo profundo,
es que algo le toque al mundo
de lo que estamos queriendo

Andres E. Blanco

OLVIDO

.

Cierra los ojos y a oscuras piérdete
bajo el follaje rojo de tus párpados.
Húndete en esas espirales
del sonido que zumba y cae
y suena allá, remoto,
hacia el sitio del tímpano,
como una catarata ensordecida.
Hunde tu ser a oscuras,
anégate en tu piel,
y más, en tus entrañas;
que te deslumbre y ciegue
el hueso, lívida centella,
y entre simas y golfos de tiniebla
abra su azul penacho el fuego fatuo.
En esa sombra líquida del sueño
moja tu desnudez;
abandona tu forma, espuma
que no se sabe quién dejó en la orilla;
piérdete en tí, infinita,
en tu infinito ser,
mar que se pierde en otro mar:
olvídate y olvídame.

OCTAVIO PAZ
de "EL GIRASOL" (1943-1948)

TU MAR O TU MAÑANA O LA ESPERANZA

cualquiera fuese el apuro y el llano
la tregua del alba o mi fortuna
o tu ausencia o el viento en que dormitas
o tu mano o el labio inatendido
o las orillas y el aire de tus sienes

cualquiera fuese mi estrella o mi memoria
yo quedo en tus dos arcos
equivocando el vuelo
sin saber ya más y preguntando
con sólo mi amor de pocas voces

dí tú mi nombre y el día de mi casa
alcánzame la furia de tu sueño
tu mar o tu mañana o la esperanza

Edgard Bayley

SILENCIO

Así como del fondo de la música
brota una nota
que mientras vibra crece y se adelgaza
hasta que en otra música enmudece,
brota del fondo del silencio
otro silencio, aguda torre, espada,
y sube y crece y nos suspende
y mientras sube caen
recuerdos, esperanzas,
las pequeñas mentiras y las grandes,
y queremos gritar y en la garganta
se desvanece el grito:
desembocamos al silencio
en donde los silencios enmudecen.

OCTAVIO PAZ

LA VIDA SEGUN QUINO

…Pienso que a forma de la que vida fluye esta mal. Debería ser al revés:
Uno debería morir primero, para salir de eso de una vez.
Luego, vivir en un asilo de ancianos hasta que te
saquen cuando ya no eres tan viejo para estar ahí.
Entonces, empiezas a trabajar, trabajar por cuarenta años
hasta que eres lo suficientemente joven para disfrutar de tu jubilación.
Luego fiestas, parrandas, drogas, alcohol. Diversión, amantes, novios,
novias, todo, hasta que estás listo para entrar a la secundaria…
Después pasas a la primaria, y eres un niño/a que se la pasa jugando
sin responsabilidades de ningún tipo…
Luego pasas a ser un bebé, y vas de nuevo al vientre materno,
y ahí pasas los mejores y últimos nueve meses de tu vida flotando
en un liquido tibio, hasta que tu vida se apaga
en un tremendo Orgasmo…

¡¡¡ ESO SI ES VIDA!!!

Por Quino.

Rapsodia de una noche de viento

Las doce.
A lo largo de los cauces de la calle
sostenidos en síntesis lunar,
susurrando encantamientos lunares,
se disuelven los suelos de la memoria
y todas sus claras relaciones,
sus divisiones y precisiones,
cada farol que dejo atrás
resuena como un tambor fatalista,
y a través de los espacios de lo oscuro
la medianoche sacude la memoria
como un loco agitando un geranio muerto.
La una y media,
el farol rociaba,
el farol mascullaba,
el farol decía: "Observa a esa mujer
que vacila hacia ti en la luz de la puerta
que se abre hacia ella como una mueca.
Ves que el borde de su vestido
está desgarrado y sucio de arena,
y ves que el rabillo del ojo
se le retuerce como un alfiler torcido".
La memoria arroja y deja en seco
una multitud de cosas retorcidas;
una rama retorcida en la playa,
devorada, lisa, y pulida
como si el mundo rindiera
el secreto de su esqueleto,
rígido y blanco.
Un muelle roto en el solar de una fábrica,
óxido que se agarra a la forma que la fuerza ha dejado
dura y enroscada y dispuesta a dispararse.
Las dos y media.
El farol dijo:
"Observa al gato que se aplana en el arroyo,
saca la lengua furtiva
y devora un bocado de manteca rancia".
Así la mano del niño, automática,
salió furtiva y se embolsó un juguete que corría por el
muelle.
No vi nada tras los ojos de ese niño.
He visto ojos en la calle
tratando de escudriñar a través de postigos con luz,
y un cangrejo una tarde en un charco,
un viejo cangrejo con lapas en la espalda,
agarró el extremo de un palo que le tendí.
Las tres y media,
el farol espurreaba,
el farol mascullaba en lo oscuro.
El farol canturreaba:
"Observa la luna,
la lune ne garde aucune rancune,
guiña un débil ojo,
sonríe a los rincones.
Alisa el pelo de la hierba.
La luna ha perdido la memoria.
Una desvaída viruela le agrieta la cara,
su mano retuerce una rosa de papel,
que huele a polvo y agua de colonia.
Está sola
con todos los viejos olores nocturnos
que cruzan y cruzan por su cerebro".
Viene la reminiscencia
de secos geranios sin sol
y polvo en grietas,
olores de castañas en las calles,
y olores femeninos en cuartos de ventanas cerradas,
y cigarrillos en pasillos
y olores de cócteles en bares.
El farol dijo:
"Las cuatro.
Aquí está el número en la puerta.
¡Memoria!
Tienes la llave,
la lamparilla extiende un círculo en la escalera, sube.
La cama está abierta: el cepillo de dientes cuelga en la pared,
deja los zapatos a la puerta, duerme, prepárate para la vida."
El último retorcimiento del cuchillo.

Por T.S.Eliot

SOLO

Solo,
con mi esqueleto,
mi sombra,
mis arterias,
como un sapo en su cueva,
asomado al verano,
entre miles de insectos
que saltan,
retroceden,
se atropellan,
fallecen;
en una delirante actividad sin rumbo,
inútil,
arbitraria,
febril,
idéntica a la fiebre
que sufren las ciudades.
Solo,
con la ventana
abierta a las estrellas,
entre árboles y muebles que ignoran mi existencia,
sin deseos de irme,
ni ganas de quedarme
a vivir otras noches,
aquí,
o en otra parte,
con el mismo esqueleto,
y las mismas arterias,
como un sapo en su cueva
circundado de insectos.

OLIVERIO GIRONDO